Le vase bleu

Sur l’étagère du salon, il y a le vase bleu de Maman. Un vase tout rond, avec des petits oiseaux peints tout autour. C’est Papi qui le lui a offert, il y a longtemps. Maman y met des fleurs presque toutes les semaines, et Sam aime compter les oiseaux : il y en a sept.

Ce jour-là, Sam joue au ballon dans le salon. Il sait bien que le ballon, c’est dehors. Mais dehors, il fait gris, et le ballon est tout neuf. Il lance, doucement. Puis un peu plus fort. Le ballon rebondit sur le canapé, file vers l’étagère et touche le vase bleu.

Le vase oscille, une fois, deux fois… et tombe sur le tapis. Il ne s’est pas cassé en mille morceaux. Mais un petit morceau du bord s’est détaché, et une fine fêlure descend le long d’un des oiseaux.

Le cœur de Sam bat très vite. Il enveloppe le petit morceau bleu dans un mouchoir et le glisse dans sa poche. Il remet le vase sur l’étagère et le tourne pour que la fêlure soit du côté du mur. Il range le ballon tout au fond du coffre à jouets. Personne n’a rien vu.

Au goûter, Sam n’a pas très faim. Dans sa poche, le petit morceau bleu ne pèse presque rien. Pourtant, Sam a l’impression d’avoir un gros caillou dans le ventre.

Le soir, Maman rentre avec des tulipes jaunes. Elle remplit le vase bleu et y met les fleurs. Un peu plus tard, elle fronce les sourcils. « Tiens ? Il y a de l’eau sur l’étagère. D’où est-ce qu’elle vient ? » Elle regarde Sam. Et Sam entend sa propre voix répondre : « Je ne sais pas. » Les mots sont sortis tout seuls. Le caillou dans son ventre devient encore plus lourd.

Au dîner, Sam pousse ses petits pois d’un bout à l’autre de l’assiette. Il pense aux sept oiseaux. Il pense à Maman, qui cherche d’où vient l’eau. Il pense au petit morceau bleu, dans son mouchoir, au fond de sa poche.

Alors Sam se lève. Il sort le mouchoir de sa poche et le pose sur la table, à côté de l’assiette de Maman. Dans le mouchoir, il y a le petit morceau bleu. Sa voix est toute petite. « C’est moi. J’ai joué au ballon dans le salon, et le vase est tombé. Et tout à l’heure, j’ai dit que je ne savais pas. »

Maman regarde le morceau bleu. Puis elle regarde Sam. Elle prend une grande respiration. « Merci de me l’avoir dit, Sam. Ce n’était pas facile, hein ? » Sam fait non de la tête. Et tout à coup, le caillou dans son ventre disparaît, comme une bulle de savon qui s’envole. Maman le prend sur ses genoux. « Le ballon, c’est dehors, dit-elle. Et le vase, on va essayer de le réparer ensemble. Tu sais, moi aussi, quand j’étais petite, j’ai cassé les lunettes de Papi, et je les ai cachées dans un tiroir. » Sam ouvre de grands yeux. « Et alors ? » « Alors j’ai fini par le lui dire, et on a ri tous les deux. »

Le samedi, Maman et Sam recollent le petit morceau bleu. Maman s’occupe de la colle, et Sam tient le vase bien droit. On voit encore une fine ligne, là où était la fêlure. Mais le vase ne garde plus l’eau : elle s’échappe par la petite fente. Maman soupire. Sam fronce les sourcils… et file à la cuisine. Il revient avec un pot de confiture vide. « Et si on mettait le pot dedans ? » Le pot tient parfaitement à l’intérieur du vase. On le remplit d’eau, on y glisse les tulipes, et on ne voit plus rien du tout.

Maintenant, le vase bleu est de retour sur l’étagère, avec ses sept oiseaux, sa ligne fine et son pot de confiture caché. Ce n’est plus tout à fait le même vase. Mais Maman dit qu’elle l’aime encore plus qu’avant, parce qu’il a une histoire. Le dimanche matin, le soleil entre dans le salon et vient se poser sur l’étagère. Dans leur pot caché, les tulipes jaunes se redressent vers la lumière. Sam compte les oiseaux : il y en a toujours sept. Et il a le ventre tout léger.